Griffes

 

C'est un ciel de fer où volent des éclairs,

une plage enneigée piquée de cris d'oiseaux,

 une guerre stoppée sous l'effet de cris muets

qui s'entrechoquent et retombent à la fin 

sur le lit d'un silence 

qu'on voudrait être celui de la paix. 

 

 

 

 

GRIS de FER

Il est un vent qui déplace les dunes

et vole à l'horizon l'ultime ligne 

où s'épuisent les chemins.

Les déserts s'agrandissent 

sous le regard des lunes

pendant que les rêves se perdent 

au vent de nos paroles.

Il est ce vent qui déplace les dunes

et vole à nos espoirs l'ultime ligne

où s'orientent nos pas. 

 

 

 

 

 

 

 

Ocres Bleus

Dans mon manteau d’orages

Je marche seul sur des chemins de pluies

Je marche sur des chemins de mille poussières.

Ô silence ! Vacarme de bruits sans mémoire. 

La mer est innocente des sorts qu’elle engloutit.

 

 

 

 

 

 

 

Bleu d'Ocre Clair

Il faut bien que j'écrive

avant que bientôt tout s'efface
Le temps reprend peu à peu
tout ce que la vie a donné
tout ce qu'on lui a pris

Bien sûr on repartira
les mains vides
la tête dépossédée
de toutes ses constructions
Que devient le souvenir
quand le corps 
peu à peu se dissout

La vie est donc un rêve
comme un jet de pierre qui monte

s'étire vers la lumière
et retombe au sol 
dans un simple bruit mat
Il faut bien que j'écrive

 

 

 

Bleu de Fer

 

 

Le miroir tourné vers l'intérieur

ses reflets vont dans cet ailleurs

où le regard se perd

et la mémoire se confond

les idées se perdent

et la raison se regarde

droit dans les yeux 

sans ciller sans sourciller

droit dans les yeux

et peut enfin ne plus se mentir.

 

 

Bleues

bientôt

je plongerai

dans le bleu de mots

sous-marins

oubliant les rivages

et les rêves échoués

les conques muettes

et les sables engloutis

Reste le voyage

seul le voyage

 

 

 

 

 

 

 

 

Ondes bleues

C’est dans l’ordre des choses

si je perds la mémoire.

C’est dans l’ordre des choses

  à l’étal des siècles

poètes inconnus.

Chansons et rêves consumés

clos à l’urne du passé.

Un silence de pierre

dans la bouche des morts

  a remplacé l’aile du verbe

et son ombre portée

sur le rêve inexpliqué.

Mystère de la voix arrêtée

et sans cesse reprise

sans cesse répétée,

oubliée et reprise.

C’est dans l’ordre des choses

si je perds la mémoire.